Esta foto no estaba en el libro. Pero tendría que haber estado.

 

Mi padre. Indochina, años 50. Tenía poco más de veinte años cuando alguien le hizo esta foto apoyado en esa puerta. Yo no nací hasta mucho después, pero esta imagen lleva décadas dentro de mí sin que supiera exactamente por qué. Ahora lo sé.

Apareció después de publicar el libro. Estaba enmarcada, guardada, y hasta hace poco no la había visto así, escaneada, con toda la nitidez que tiene.

Es mi padre. Indochina, principios de los años 50. Uniforme de campaña, arquitectura asiática detrás, vegetación que crece sobre la piedra. Tenía veinte años, o quizás menos. Había salido de su pueblo en España con diecisiete para alistarse en la Legión Extranjera Francesa, y acabó aquí, en una guerra que no era la suya, en un continente que no conocía.

De todo eso trata Mi padre volvió de entre los muertos. Yo también. De lo que un hombre carga sin contarlo, y de cómo eso acaba apareciendo en los hijos aunque nadie diga nada.

Esta foto no llegó a tiempo para el libro. Pero dice más que muchas páginas que sí entraron.

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